El dios de la porcelana, pt I

El profesor es novato.  Se le nota porque es un hecho más que obvio que no puede con nosotros.  Nos reímos.  Nos levantamos de nuestros lugares.  Somos dioses en su triste mundito de frágil tela de araña.  Hago lo que quiero.  No estoy en mi asiento, me paro, grito, le pego al chaparro del Many, le desconecto al profe su proyector de imágenes con el que se supone que da clase.  Pobre tonto.  No puede más que amenazarnos con que levantará un reporte.  No puede gritar.  Como que no está en su naturaleza el enojarse.  Es tan lelo que cuando llega a clase -puntual como si quisiera de verdad estar con nosotros- hasta nos saluda con un apretón nulo de manos de mantequilla para después chocar los puños, como si fuera nuestro amigo.  Como si fuera tan cool.  En serio que hasta lástima da.  No pasa de treinta, y hasta pena ajena da.  Las niñas platican y se pasan recaditos.  Yo estoy en el paraíso y soy el dios de la porcelana.  Todo lo puedo romper, hasta a mi profesor…

 

 

continuará…

 

 

 

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